HISTÓRIA INTERROMPIDA

"Ele era triste e alto.

Jamais falava comigo que não desse a entender que seu maior defeito consistia na sua tendência para a destruição.

E por isso, dizia, alisando os cabelos negros como quem alisa o pêlo macio e quente de um gatinho, por isso é que sua vida se resumia num monte de cacos: uns brilhantes, outros baços, uns alegres, outros como um "pedaço de hora perdida", sem significação, uns vermelhos e completos, outros brancos, mas já espedaçados.
Eu, na verdade, não sabia o que retrucar e lamentava não ter um gesto de reserva, como o seu de alisar o cabelo, para sair da confusão.

No entanto, para quem leu um pouco e pensou bastante nas noites de insônia, é relativamente fácil dizer qualquer coisa que pareça profunda.

Eu lhe respondia que mesmo destruindo ele construía: pelos menos esse monte de cacos para onde olhar e de que falar.

Perfeitamente absurdo.

Ele, sem dúvida, também o achava, porque não respondia.

Ficava muito triste, a olhar para o chão e a alisar seu gatinho morno."

[Clarice Lispector]