...contando as horas...

e esse ano q não acaba...

o problema não é ele não acabar... é ele acabar comigo...

cada segundo muda uma direção. uma visão. uma postura.

se eu não morrer esse fim d ano alguma coisa em mim morrerá.

minhas palavras já morreram. não sei nem o q pensar q dirá o q escrever...

mais plágio barato e depressivo...

*

mais cazuza...

depois que eu descobri que era triste

as tardes ficaram mais azuis.

eu descobri. Eu sou triste !

depois que eu levei porrada.

que os urubus se mostraram

depois da ingenuidade.

entrei numa fase estranha...

não reviro cores.

não explodo a luz.

estou sentado esperando...

como os velhos palhaços do blues...

o namorado que levou um bolo...

um garoto perdido dos pais...

e mais conversas raras me mostrando q o ódio pode ser poético...

A ÍNDOLE DA MULTIDÃO

há suficiente traição. ódio. violência.

absurdo no ser humano comum.

para abastecer qualquer exército a qualquer momento.

e os melhores assassinos são aqueles

que pregam contra o assassinato.

e os melhores no ódio são aqueles que pregam AMOR.

e os melhores na guerra - enfim - são aqueles que pregam paz.

aqueles que pregam Deus precisam de Deus...

aqueles que pregam paz não têm paz.

aqueles que pregam amor não têm amor...

cuidado com os pregadores !

cuidado com os conhecedores.
cuidado com aqueles que estão sempre lendo livros.
cuidado com aqueles que ou destestam a pobreza ou orgulham-se dela.
cuidado com aqueles rápidos em elogiar.

pois eles precisam de louvor em retorno.
cuidado com aqueles que são rápidos em censurar:

eles temem o que desconhecem.
cuidado com aqueles que procuram constantemente multidões.

eles não são nada sozinhos.
cuidado !

o homem vulgar...

a mulher vulgar...

CUIDADO com o amor deles !
seu amor é vulgar. busca vulgaridade.

mas há força em seu ódio...

há força suficiente em seu ódio para matá-lo.

para matar qualquer um.
não esperando solidão.

não entendendo solidão...

eles tentarão destruir qualquer coisa que difira deles mesmos...
não sendo capazes de criar arte. eles não entenderão a arte...

considerarão seu fracasso como criadores apenas como falha do mundo.
não sendo capazes de amar plenamente

eles acreditarão que seu amor é incompleto...

então te odiarão !

e seu ódio será perfeito...

como um diamante brilhante...

como uma faca... como uma montanha...

como um tigre...

como cicuta...
sua mais refinada ARTE...

*

bukowski